Брэдбери будет жить.

Брэдбери жил. Брэдбери жив. Брэдбери будет жить. А весь этот бухтеж о том, что он умер, для тех, кто Брэдбери не читал. Умер, как же. Улетел, растворился, исчез в нашем времени, подумаешь.

Есть другие времена, есть иные миры. Он там, рядом, нам не достижим. Может, мы его не заслужили, может, прошло время, когда ему полагалось быть с нами. Теперь он ушел туда, где он нужнее, чем нам.

Хотя, кажется, до чего он был у нас необходим, до чего мы свыклись с ним, с человеком по имени Рэй Брэдбери, инопланетянином, человеком на все времена, человеком будущего, человеком прошлого. Писателем фантастом, как же, писателем реалистом, неужели, писателем романтиком, ну и что?

Ну и что, что не сбылось пока наше прекрасное будущее. Оно рядом, оно вот-вот придет. И Брэдбери ждет нас там и весна наступит, наконец.

И мы будем пить наше вино из одуванчиков.