Уходили мы из Крыма
Среди дыма и огня,
Я с кормы все время мимо
В своего стрелял коня.
А он плыл, изнемогая,
За высокою кормой,
Все не веря, все не зная,
Что прощается со мной.
Сколько раз одной могилы
Ожидали мы в бою.
Конь все плыл, теряя силы,
Веря в преданность мою.
Мой денщик стрелял не мимо,
Покраснела чуть вода…
Уходящий берег Крыма
Я запомнил навсегда.
Николай Туроверов, поэт бунинской интонации, немного
влияние Гумилева, а в целом своя чудесная музыка стиха, ясность и простота.
Умер и похоронен в Париже. Уроженец станицы Старочеркасской,
воевал на фронтах первой мировой, после развала фронта вернулся на Дон и
сражался с большевиками вплоть до врангелевской эвакуации из Крыма.
В годы второй мировой войны воевал с немцами в Африке в
составе французского иностранного легиона.
Ах, боже мой, жара какая,
Какая знойная сухмень!
Собака, будто неживая,
Лежит в тени – но что за тень
В степи от маленькой кислицы?
И я под сенью деревца,
В рубахе выцветшего ситца,
Смотрю на спящего отца.
Комментариев нет:
Отправить комментарий