Борис Николаевич Франкенштейн.

Франкенштейн сыграл в ящик. Юбилей! Очередной в России исторический деятель.

Всё делают из России и делают историю. А дура всё соглашается:

Е…е меня Пётр Алексеевич, Иосиф Виссарионович, Борис Николаевич. Я согласная.

И губу отвесила от восторга:

Ой, чё счас будет!

Е…ь тебя будут, дурища. Беги! Мамке нажалуйся.

Не-а. Мне интересно.

И что интересного ни разу не было, не то, что забывает, даже и не догадывается. В школе чегой-то проходили, но она как раз этот урок прогуляла. И предыдущий, и последующий. А сегодня обойдется. Сегодня все будет по-другому. По-хорошему.

Не обошлось. Опять по самому скверному, самому стыдному сценарию. Франкенштейн, как ему и положено по его роли, сдох в одночасье. Дурища лечится от всех болезней, мыслимых и немыслимых. Детей-уродов плодит. Пройдет-не пройдет? У неё на всё одна отговорка. “Само пройдёт”.

С роду я не лечилась и лечиться не буду. Дурой родилась, дурой умру. Дети только крепче станут.

Дети бухают в компьютерные игры, ходят на футбол. И им НАДО! ИМ ПОЛАГАЕТСЯ.

Оне граждане свободной России. Все свободнее и свободнее делаются. Верят и в бога и в черта одновременно. И если один грехи случаем не отпустит, то уж другой непременно на все благословит.

Войны не будет, они храбрые до безумия. Бьют только всемером и только безоружного.

Маячат тучи на горизонте. Что будто бы ИХ, да работать заставят?! Теперь? После всего содеянного? И работать?

Фокус не пройдет. Они с Аль Каидой сами кого хочешь уработают.