Стихи.

Мартин Светлицкий.

Перевод Игоря Белова.

Совращение

В сто раз, наверное, было бы проще,
если бы я ошибался. Но я прав:
ты - самое лучшее место в этом городе,
его центральный пункт.

Когда возвращаюсь в город - возвращаюсь к тебе.
Города просто нет, если
здесь нет тебя. Падают
декорации. Остается пепелище. Руины.

Ночью тебя можно найти на мосту потерянных
ключей, перьевых ручек и документов.
Город останется, если захочешь.
Город исчезнет, если захочешь.

Посмертная корреспонденция

Итак, в какой-то степени я не был тебе верен.
Мир существовал, а это отвлекает. Я просыпался
и жил, двигался, ел, разговаривал,
пил вино и играл в людские игры, ездил
поездом и позировал перед камерами, отвлекался,
прости.

Итак, в какой-то степени я не была тебе верна,
чем-то была занята в других городах, с другими
людьми, кроме тебя, у меня были времена года,
животный мир, деревья, войны, дети, большое
жизненное пространство. Лишь теперь я останусь с тобой,
прости.

И теперь все будет? Ничего не будет.
Шляпы и крыши, кроны деревьев, высотки,
шоссе и железнодорожные пути, реки
все расплывается перед твоими глазами.
Я позволила себе
кое-что дописать на твоей открытке,
прости.

Первый снег

За стеной сад но эхо такое
словно там еще одна комната
мыши почуяли неладное и вывели
свои отряды из этого дома

Белый пес толстый белый ангел
вчера принес весть о тебе я прогнал его
смел осколки разбитого зеркала
умылся растопил печь

Они входят выходят разглядывают все вокруг
я улыбаюсь хотя мог бы убить
когда ты заглянула в окно и подала мне знак бровями
я назло решил не выходить

Я все еще предпочитаю думать что здесь тепло
твои сани в метели не видать мне королевства
я крепко держусь за стол не видать мне королевства
я крепко держусь за стол и зрачки у меня белые

Курение

Спрашивается, почему это некурящие
садятся без зазрения совести на места для курящих?
Почему хотят доминировать?
Почему вечно ходят в обиженных?

Моя маленькая подружка, сигарета.
Я провел с тобой больше времени, чем с кем-то другим.
Мы убиваем друг друга
с нежной привязанностью.

Спрашивается, почему это некурящие
не ценят нашего одиночества,
нашей безумной отваги, нашего
зноя, нашего пепла?

Почему нам так нравятся чужие стихи? Мы любим чужие стихи. Порой больше, чем свои любим. Но кто-то читает и наши стихи. Кому-то они нравятся. Может быть, нас тоже любят? Будем читать чужие стихи. Не будем думать. Рано или поздно, сядем, возьмем в руку карандаш, запишем несколько строчек. Будь что будет.