Ужин. Наш столик на корме. За
стеклом уплывает, не хочет расстаться Валаам. Но все мельче, мельче острова.
Сколько их, однако. Не до полусотни ли, однако. Некоторые совсем маленькие. Но
как у взрослых, растет на острове сосна. Не сосна, так хоть береза. Не береза,
так хоть кустик зелененький. И все радуются свету божьему. Ждут, вот мы
вырастем. Вот наш остров станет самым большим. Вот тогда заживем. Ничего не
имею против. Живите. Растите.
Ресторанным чаем, скупым чаем
из пакетика, запью скупую мужскую слезу. Прощу Валаамским монахам прегрешения
вольные и невольные. Берегите мой остров.
Еще запоздалые
путешественники записываются на завтрашнюю экскурсию. Еще ждет нас вечер ужасающей
и очень живой музыки. Еще не уснуть.
Еще не ушли острова? Ушли.
Потонули в сумерках северного короткого лета. Какая тихая погода на Ладоге.
Волна почти не чувствуется. Ничего уже почти не чувствуется.
Все прошло.
Комментариев нет:
Отправить комментарий