Франкенштейн сыграл в ящик. Юбилей! Очередной в
России исторический деятель.
Всё делают из России и делают историю. А дура
всё соглашается:
Е…е меня Пётр Алексеевич, Иосиф Виссарионович,
Борис Николаевич. Я согласная.
И губу отвесила от восторга:
Ой, чё счас будет!
Е…ь тебя будут, дурища. Беги! Мамке нажалуйся.
Не-а. Мне интересно.
И что интересного ни разу не было, не то, что
забывает, даже и не догадывается. В школе чегой-то проходили, но она как раз
этот урок прогуляла. И предыдущий, и последующий. А сегодня обойдется. Сегодня
все будет по-другому. По-хорошему.
Не обошлось. Опять по самому скверному, самому
стыдному сценарию. Франкенштейн, как ему и положено по его роли, сдох в
одночасье. Дурища лечится от всех болезней, мыслимых и немыслимых. Детей-уродов
плодит. Пройдет-не пройдет? У неё на всё одна отговорка. “Само
пройдёт”.
С роду я не лечилась и лечиться не буду. Дурой
родилась, дурой умру. Дети только крепче станут.
Дети бухают в компьютерные игры, ходят на
футбол. И им НАДО! ИМ ПОЛАГАЕТСЯ.
Оне граждане свободной России. Все свободнее и
свободнее делаются. Верят и в бога и в черта одновременно. И если один грехи
случаем не отпустит, то уж другой непременно на все благословит.
Войны не будет, они храбрые до безумия. Бьют
только всемером и только безоружного.
Маячат тучи на горизонте. Что будто бы ИХ, да
работать заставят?! Теперь? После всего содеянного? И работать?
Фокус не пройдет. Они с Аль Каидой сами кого
хочешь уработают.
