Мо-Янь.

Муракака-Дуракака опять не победил. Пустяк, а приятно. Пусть Мо-Янь цветет себе и побеждает в своем красном гаоляне. Автор, скажем так, специфический. Но тошнотины Муракаки-Дуракаки не наблюдается. Восточный, паанымаешь, товарищ. Восток дело тонкое. У него свои нюансы, нам ли не понимать. Сами восемьсот лет пытаемся стать востоком. Не получается пока. Может великий вождь и учитель, номер не помни какой, наконец, нас приучит. Но надежда уже слабеет. Народ рвется в Европу, из брюк, из трусиков выскакивает. Все только европейцы. Отдыхают пока еще в Таиланде, но душою все во Франции.

Нобелевская премия присуждается шведами.

Молчи грусть, молчи. Молчи и зубами лязгай. А чего ж вы? В России? Не могли литературную премию такого же уровня внедрить. Денег не хватало. Не денег вам не хватало.

Молчи. Мо-Янь, в миру Гуань Мое, наши вам поздравления.

“Не придаю этому важного символического значения”.

Правильно. И не придавай. Молодой еще, еще много чего успеешь написать. На радость людям, на счастье нобелевскому комитету.