Поэт Юлия Друнина.
Ещё не знает, что умрет она
как поэт. Ещё она суетный земной человек, базарит что-то у входа в Дом
Творчества:
Как?! Вы меня не знаете. Я
ЮЛИЯ ДРУНИНА.
Да. Ты Юлия Друнина. Ты
навсегда останешься Юлией Друниной.
“Я только раз видала
рукопашный. Раз наяву. И сотни раз во сне. Кто говорил, что на войне не
страшно. Тот ничего не знает о войне”.
Война еще не кончилась Юля.
Она никогда не кончится.
Евтушенко. Евтушенко. Вечный
Евтушенко. Не хочется ни о нем, ни о многих и многих поедателях крымского лета
и вкусных крымских обедов в столовой Дома Творчества. Дорого вы обошлись стране,
поедатели бесплатного харча.
Певцы партии и защитники
Коктебеля. Они его десятилетиями защищали. Имеем теперь то, что имеем.
Изменились морские течения,
изменилась вода. Вывезли куда-то бесценный коктебельский песок. Море размыло
берег. Жрут в столовой, поют под гитару, гадят на берегу. Всё мельче и мельче.
Другое время. Другие песни.
Меняется пейзаж. У времени нет терпения на такие года. Уходим в безвременье.
Застыла гора. Переживет и эту
зиму.
