Убивец!
Кто убивец?!
Ты. Убивец!
Прошло мгновение ужасной немой борьбы в душе Раскольникова. Невыразимым взглядом глядел он на Байдена.
Сам дурак!!! Вдруг ужасным голосом крикнул он.
И тут бюджетники, бюджетники, бюджетники, тридцать тысяч одних бюджетников:
Владимир Владимирович, сейчас мочить будем или пусть прощения попросит?
Да, думал Раскольников, пусть попросит прощения, пусть станет на колени, поцелует пол сортира. Я его, конечно, не прощу. Но пусть встанет, пусть признает, что не убивец я вовсе. Веселый и дружелюбный парень. Пусть подарит мне собачку. Я ему тоже такое подарю! Он сейчас даже и не догадывается, но я ему подарю. Обкашляю с братками и подарю. Чего б такое подарить?
И мысль о том, а он любил мыслить, с каждым годом все больше любил, мысль о том, что он уже и не новичок, что есть и другие, очень хорошие подарки, эта мысль грела и утешала. Пусть еще поживет, думал. Все равно, я его переживу. Я всех переживу. Еще и на Марс слетаю. Там тоже наши.
